L’aspra vicissitudine

è vinta

con uno e con tanti meriggi di giugno.

Forse volarono rondini

simili a gazze, e foglie di verde virile frescura

gettando un’ombra fuggita

ancora non lieta

tra duro cemento e tufo

chiesero i termini

a barche limpide

– navigli inutili –

Lo schianto vero

della sirena:

Ulisse mitico e fabbrica,

in terra di fuochi e di vulcani.

Non dico il tuo nome.

Così mentre ancora bugiarda è l’ora,

di poco bugiarda,

sorride infine

per sempre e una volta,

stanco di nubi e di ricordi

un mito fermo

a vincere l’attesa.